Diario del Capitán Daniel (VII): Navidad

Girona, 24 de diciembre de 2017.

La avenida estaba desierta. Solamente una patrulla de mossos soportaba el frío nocturno para mantener la vigilancia de las calles de la ciudad, que parecía muerta después del toque de queda. Cuando doblaron la esquina tres siluetas furtivas cruzaron la calle en silencio y se refugiaron en un portal. Uno de ellos tocó el telefonillo: Piso 3º B.

- ¿Quién es?

- Somos corrutos e inetos.

Era una de las contraseña del MAZP. Al otro lado del telefonillo se hizo un largo silencio. Después la voz volvió a hablar:

- ¿Cuántos sois?

- Dos y un herido.

- Subid.

Heródoto abrió la puerta. Eran Romeo y Daniel, con un aspecto lamentable, sucios y mal afeitados. Romeo lucía un aparatoso vendaje en la cabeza, pero parecía entero, cargando sobre sus hombros el cuerpo inconsciente del soldado Aguador.

- Shhh... Pasad sin hacer ruido. -Heródoto desconfiaba de la vecina de en frente, siempre pegada a la mirilla. Si un día a la vieja le daba por denunciarle acabaría con sus huesos picando piedra en el Camp de Reeducació Nacionalista de Olot. Daniel y Romeo tumbaron a Aguador en el sofa.

- Lo sacamos ayer de la comisaría de La Jonquera -explicó Daniel- Le habían dado una paliza de muerte, pero no ha soltado prenda. Eso sí, los libros no los hemos podido recuperar.

- Me conformo con haber salido vivo de allí -dijo Romeo señalandose el vendaje.

- Bueno, hasta mañana no puedo conseguir un médico. Intentad reanimarle, he preparado la cena de Nochebuena.

La Navidad ya no se celebraba en España. El gobierno progre la había abolido por ser considerada una celebración fascista, en Andalucía, ocupada por Marruecos, se había impuesto la sharia, y en Cataluña el gobierno revolucionario prohibía toda manifestación cristiana navideña excepto el caganer.

Heródoto fue a la cocina y regresó con cuatro platos de sopa con una suculenta albóndiga flotando en ella. Daniel y Romeo, que llevaban semanas sin comer caliente sintieron como rugían su estómagos.

Al oler la comida, Aguador abrió sus amoratados ojos e intentó incorporarse.

- Dadme un poco de esa sopa, joder.

- ¡Feliz Navidad!

Comieron en silencio y recuperaron el buen humor. Después Heródoto trajo turrón de Jijona (lo había conseguido a precio de oro en el mercado negro) y una botella de vino que no pudieron abrir. La navaja multiusos de Romeo había acabado clavada en la frente de uno de los mossos que custodiaban a Aguador. Recordaron los momentos más complicados del rescate de Aguador entre risas, pero el ruido de unos gritos en la calle les interrumpió:

- ¡Apaga la luz del puto árbol de Navidad, por Dios! -ordenó Heródoto, precavido.

Se acercaron a la ventana para observar la calle. Los mossos perseguían a alguien que se atrevía a incumplir el toque de queda. "Aturi´s!" gritaban los policías. Desde la persiana entornada vieron a un hombre vestido de Papá Noel corriendo calle abajo. De repente, sonaron varios disparos y el hombre de rojo cayó al suelo, desparramando los regalos por el empedrado. Los mossos llegaron segundos después. Uno de ellos sacó una pistola de su cinto y le remató en el suelo.

- Qué hijos de puta -dijo Romeo entre dientes, conteniendo la rabia.

- Voy a por el anís.

...

Diario del Capitán Daniel (VI): Libros prohibidos.

La Junquera, 2 de noviembre de 2017.

Francia había cerrado la forntera con España cuando se inició la II Guerra Civil. Una vez proclamada la República Catalana se reabrió el viejo paso de La Junquera, donde ondeaban, a ambos lados de la carretera, la bandera francesa y la senyera estelada. Mucha gente quería huir de aquel régimen totalitario catalanista, formando interminables colas, pero no era fácil salir de allí. En cambio, en el lado francés no había nadie, tan solo un hombre ataviado con una gabardina y su maleta, bajo la lluvia. Los guardias fronterizos le miraban con desconfianza. Después de hacerle esperar una hora, le hicieron entrar.

- Res a declarar?
- No res.

Había que hablar catalán para no provocar a los aduaneros. Uno de ellos, el más flaco, le indicó que depositara la maleta sobre la mesa. El hombre de la gabardina obedeció. A sus espaldas notaba el repugnante aliento del otro agente, un gorila de casi dos metros mal afeitado que jugueteaba con una porra eléctrica. Muchos de aquellos aduaneros se habían adiestrado en las oscuras comisarías de los mossos, tan temidas durante las detenciones del 2012. El hombre de la gabardina procuraba ignorar su presencia y mantener la calma mientras el otro agente revolvía su ropa interior. De repente se detuvo y exclamó:

- Però qué collons és això!!!

Con la navaja que colgaba de su cinto rajó el doble fondo de la maleta y sobre la mesa cayeron dos libros envueltos en papel de periódico. Al funcionario casi se le salen los ojos de las órbitas cuando leyó los títulos: "La Resistencia AntiZP" y "Cartas a un joven español". El hombre de la gabardina no pudo evitar un temblor de piernas cuando el aduanero se puso en pie y a dos centímetros de su cara le gritó:

- Te lo voy a decir en español paar que lo entiendas bien: ¿Sabes que les pasa a los listos como tú que intentan meter esta mierda en Catalunya?

El hombre de la gabardina no tuvo tiempo de contestar. Solamente rezó en silencio para que el MAZP le perdonara por haber fallado en su misión. Después sintió un duro golpe en la nuca y perdió el conocimiento.

...

Diario del Capitán Daniel (V): Educación para la progresía

31 de julio de 2014.

Mi primera misión para el MAZP consistió en liberar a un grupo de escolares de su cautiverio en un CAP (Centro de Adiestramiento Progre). Contábamos con pocos medios pero la moral estaba por las nubes.

Romeo y yo nos deshicimos sin dificultad del centinela y entramos fácilmente en aquella "escuela". Cuatro hombres más estaban parapetados detrás de unos matorrales, esperando nuestras instrucciones por si la cosa se ponía fea. Justo al lado había un cuartel de la RP, así que no podíamos hacer mucho ruido. Avanzábamos en silencio por el pasillo, cuando nos pareció ver la luz de una linterna. Romeo me estiró del brazo y nos escondimos en una de las aulas hasta que el vigilante de pasillo pasó de largo.

- Casi nos ve. -dijo Romeo en voz baja- Venga, sigamos.

- Espera un momento.

Estábamos en la biblioteca del centro. Cogí uno de los libros al azar. Se titulaba "Literatura ibérica". Al hojearlo comprobé horrorizado cómo el capítulo correspondiente al siglo de oro español había sido re-titulado como "Poesía y Teatro Protofascista del siglo XVII". Pero eso no era lo peor. En el tema 25, "Literatura contemporánea" había 12 páginas dedicadas a la obra poética y filosófica de Pepiño Blanco... Sentí un escalofrío que me recorrió la espalda. Ni me atreví a abrir el libro de Historia.

Romeo tenía en sus manos un volúmen de "Ética". Me miró y leyó un extracto: "La religión es el opio del pueblo. Todas las religiones son malas, en especial el Cristianismo, una doctrina intolerante y repugnante que ha teñido la historia del mundo, oprimiendo y persiguiendo otra screencias pacíficas y tolerantes como el Islam". Nos quedamos de piedra: Marruecos había invadido el sur de la península dos años antes, a instancias de la RP. Allí no había quedado ni una sola iglesia en pie ni un cura vivo. Además, la moda del burka y la lapidación de mujeres se había generalizado.

- ¿Pero qué basura es esta?- exclamé.

Romeo no me escuchaba. Había dirigido el foco de su linterna hacia las paredes de aquella infame biblioteca. Había retratos colgados de Mao, Fidel Castro, el Ché, Stalin, Chávez y Rubalcaba. Aquel siniestro lugar daba escalofríos. Ambos nos miramos horrorizados. Los dos sabíamos lo que teníamos que hacer, así que Romeo fue vaciando las estanterías y formando una pila de aquel estiércol encuadernado mientras yo lo rociaba todo con gasolina.

...

Diario del Capitán Daniel (IV): El Bribón.

Durante más de una semana el sargento HartosdeZPorky me había acompañado a lo largo de toda la costa alicantina, en busca de los otros huidos. Miramos en todas las playas, las calas una a una, no quedó un palmo de litoral sin registrar, pero solo pudimos encontrar a un escaso centenar de personas desorientadas y hambrientas. Calculamos que más de 600 habrían perecido durante la travesía. Una catástrofe.

El 3 de julio de 2014 nos disponíamos a marchar con nuestras escasas pertenencias a un campo de refugiados. Como no había suficientes vehículos para transportarnos a través de aquellos parajes desérticos, hasta hace solo unos años fértiles valles, marcharíamos a pie formando una columna de unas 300 personas y la escolta de los hombres del sargento. La salida estaba prevista a las 9 de la mañana, pero a las 6 HDZP me despertó con su habitual delicadeza.

- Venga, despierta!! Sígueme, joder!!

- Qué cojones pasa ahora??

- Vamos!!

Sin contestar a mis preguntas nos subimos en su jeep. Él conducía, a toda velocidad a través de las carreteras agujereadas, con la vista fija al frente. Parecía sonreir. No quiso decirme hacia dónde íbamos. Ya había amanecido cuando llegamos a un acantilado, donde frenó en seco y señaló hacia el mar.

- Mira allí.

Al principio no vi nada, luego una mancha que se fue haciendo cada vez mayor. Era un barco, pero no un barco cualquiera. Un velero, atestado de gente por lo que sus maniobras eran un tanto torpes. En el palo ondeaba una bandera española, pero en el lugar donde figuraba el escudo había un agujero. Detrás de él navegaban al menos dos docenas de barcos, de todos los tamaños, repletos de huidos de la carnicería catalanazi.

- Pero si ese barco es...

- Sí, Daniel. Es el Bribón. Recuerdas cuando empezaron los guantazos? El rey rapidamente se marchó al exilio, pero se olvidó de su barquito, jeje... Esperábamos que viniera a ayudarnos a defender España, pero nos hemos cansado y hemos decidido requisarle su juguete. En su mansión italiana no lo va a necesitar.

Diario del Capitán Daniel (III): Otro hotel a tomar por culo.

La calle quedó desierta y en completo silencio, con la única presencia del cadáver del desdichado que había sido abatido por el francotirador. Un perro flaco se había acercado a olisquearle. Yo, escondido en un portal, escudriñaba las ventanas de los edificios cercanos para detectar a aquel cabronazo.

Dos todoterrenos irrumpieron al fondo de la calle a toda velocidad, tenían el techo recubierto de una chapa metálica. Uno de los ocupantes señaló hacia mí: ¡Me habían visto! Instintivamente, agarré con fuerza el fusil, del que no me había separado desde la salida de Mallorca, pero pronto me relajé al distinguir la bandera de España que ondeaba en lo alto del primero de los dos coches.

Los vehículos se detuvieron y bajaron cuatro tipos armados, cada uno en una dirección distinta. Uno de ellos corrió hacia mí. Cuando llegó a mi altura me empujó con fuerza.

- Atrás, coño! No ves que aquí eres blanco fácil?

- Pero quién cojones sois?

No respondió. Vi cómo intercambiaba señales con los otros que se habían bajado de los jeeps. Señalaban hacia el Hotel Oasis, que debió tener tres estrellas es sus buenos tiempos.

A una señal suya, dos de ellos, cargados con una gran mochila entraron en los bajos del edificio.

- Sois los de Mallorca, verdad? Soy el sargento HartosdeZPorky, del MAZP...

- Sí, yo Daniel... Joder, pensaba que esto era una zona liberada.

- No me jodas, no hay en España ni una puta zona libre de progres, excepto la República de Guadalmecín, claro. Pero bueno, estamos limpiando la provincia, jeje...

HDZP era un tipo directo, de los que no se andaban con chiquitas. No habíamos podido planear nuestra huida, practicamente salimos de la isla con las balas de nuestros enemigos volando sobre nuestras cabezas, pero mis informes decían que al sur de Valencia la cosa estaba tranquila. En el 2013 los catalanazis, en su empeño de crear la "Gran Cataluña" y con la connivencia de la R.P. habían sitiado Valencia, pero fueron derrotados y rechazados hacia el norte, aunque practicamente controlaban toda la provincia de Castellón. Su cuartel general se encontraba en Marina d´Or (qué guay).

Los dos mochileros salieron del hotel Oasis a la carrera.

- Agáchate, Daniel.

Se oyó una explosión enorme y el hotel desapareció bajo una ruidosa nube de polvo y escombros. Ese era el expeditivo método que el que HartosdeZPorky utilizaba para solucionar el tema de los francotiradores.

Nos pusimos en pie, tosiendo y cubiertos de polvo.

- Hala. Otro hotel a tomar por culo.

Diario del Capitán Daniel (II). Benidorm, ciudad fantasma

25/06/2014.

Habíamos elegido la noche de San Juan para la huida, esperando guiarnos hasta la costa gracias a las hogueras encendidas en las playas, pero una niebla inoportuna deshizo la unidad del convoy y apenas la mitad de las embarcaciones llegamos a las playas de Benidorm. Antes, un activo centro de veraneo, ahora una ciudad fantasma.

Como zombies, sucios y cansados comenzamos a deambular por las calles desiertas en busca de algo de comida. El grupo, unas 300 personas, entre ellas mujeres, ancianos y niños era la misma imagen de la desesperación. Había que organizarse.
Me senté en la playa y anoté en un papel nuestra primeras prioridades:

- Conseguir alimentos.
- Tratar de localizar al resto de huidos que, dispersados por la niebla habrían desembarcado en otros puntos de la costa.

- Contactar con la resistencia, el MAZP.

No había acabado de apuntar esto último cuando el sonido de un disparo me sobresaltó. Me di la vuelta y pude ver a uno de los nuestros caído en el suelo sobre un charco de sangre, mientras los otros compañeros, presa del pánico, corrían a guarecerse en los portales de los ruinosos hoteles...

Había un francotirador.

Diario del Capitán Daniel (I)

Soy el capitán Daniel, y me gustaría escribir aquí unos recuerdos, de cómo se formó el Escuadrón Balear...


Nunca podré borrar de mi memoria aquella noche de Sant Joan de 2014. Los catalanazis, que habían sido valientemente derrotados en Valencia, eran dueños de las islas. La resistencia había sido desesperada, pero nuestra insularidad y el bloqueo de la flota de Barcelona impedían la llegada de refuerzos. La caída de Mallorca había sido un baño de sangre. Miles de no-nacionalistas habían sido sacado de sus casas y asesinados cobardemente, sin juicio previo, en las calles. Otros más afortunados habían acabado simplemente encarcelados bajo acusaciones tan zafias como "no hablar catalán" o "colaborador del profascista" La alianza entre socialistas y nacionalistas había resultado exitosa, igual que en el 34, así que allí me encontraba yo, en un llaut, (embarcación típica de las Baleares) con mi familia, escapando de noche, junto a tantos otros mallorquines perseguidos, rumbo a las costas de Levante.
Muchos compañeros de lucha habían caído, luchando algunos en las calles, pero la mayor parte asesinados con un tiro en la nuca. Miles de ellos malvivían en las "prisiones del pueblo", que habían proliferado como champiñones en el interior de la isla. Otros, atemorizados, habían abrazado vergonzosamente la fe del catalanismo para escapar de las represalias.

Yo huía con mi familia, después de entregar los ahorros de toda la vida al tipo que nos había vendido aquella vetusta embarcación. El convoy, compuesto por una heterogénea veintena de barcos, viajaría de noche desafiando los peligros del mar. Por suerte, exhaustos todos llegamos a la costa cuando amanecía. Fue la noche más triste de nuestras vidas. Eramos los únicos supervivientes de la tragedia y formaríamos poco después el Escuadrón Balear, que tanto daría que hablar en los años venideros.

Capitán Daniel